把儿子交给海清——病房里最后的那句，仿佛一声熄灯拉闸，柏寒的嗓子已经发不出声音，只有气音在空中飘荡，然而这一句，却把31岁的韩青重新推回了襁褓。外人听起来像是戏剧，但对当事人来说，却是最赤裸的现实：一个心智未曾与年龄同步的大男孩，母亲一走，整个世界瞬间变得一片黑暗。海清那天没有哭，后来她说：一哭就乱套。她先把韩青接回家，客厅的沙发一拉开就变成了床，韩青蜷缩在上面，就像借宿的远房表弟。第二天一早，海清递给他一张公交卡和一张剧组的通告表：去跟灯光师搬轨道，搬不动就开口，别装。没有心理疏导，也没有鸡汤，她的第一句叮嘱是：别让人看出来你是谁的谁。狠，但恰到好处——韩青缺的正是那个能把我是谁摔碎再重新拼起来的机会。
柏寒的墓碑很简单，上面只刻了一句：我尽力了。海清每年清明都会带两束花，一束写着姐姐，另一束写着妈妈。韩青站在旁边，不再躲在她的身后，他学会了自己点香，自己拍土。风一吹，纸灰扬起，仿佛那场漫长的交接仪式终于落幕。旁边的人看着，忽然明白：所谓的善良，原来不是眼泪，而是把别人不敢接的烂摊子收拾得干干净净，再还他一个能继续走下去的明天。
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